Humilde como su dueña,
amarillita, amarilla,
en su planta de jarilla
la flor de jarilla sueña.
Sueña que se abre la breña,
y un surtidor de agua clara
después de lavar su cara
en un lago se despeña.
Y que en esa pampa agreste,
tan melancólica y parda,
allá, detrás de la barda,
va canturreando celeste,
un río que es como el cielo
de su amarillo desvelo.
¡Mi humilde flor de jarilla!
Jamás encontró la orilla
de esa comarca fluvial.
Con su ternura marchita,
amarilla, amarillita
se quedó en el jarillal.
* Juan Ricardo Nervi ( Argentina)
No hay comentarios:
Publicar un comentario